>>>Квартира мулата Чака
(на третий день)

Терри "повис" на краю ванной, включив холодный душ и направив его себе в лицо. Рубашка и галстук намокли, он растянул ворот и попытался не думать. Сегодня был важный прием, на который матушка потащила своего сыночка-гения, и, конечно же, толстосумы и толстопузы настоятельно попросили сыграть "неограненный бриллиант". Тошнит. Да, Терри сыграл и сыграл очень даже хорошо, только не на Мэри. Из кабинета вынесли скрипку более древнюю, нежели его кремонская, оказав большую честь, и извлекать свой инструмент из футляра не пришлось. Сейчас Мэри совсем по-человечески лежала на покрывале кровати, выглядывая из кожаного футляра и целуясь взглядом с потолком.
Откуда это чувство? От холодной воды голова загудела, Мэттив повернул кран, с трудом встал на ноги и побрел из смежной ванной комнаты в свою спальню, к Мэри. Как измена любимой девушке, паршиво, где-то скребет совесть. В то же время, когда скрипач творил на другом инструменте, ему было... легко, ему нравилось, публике нравилось, не было ни сбитого ритма, ни фальшивых нот, ни психодела в мозгах. Парень стянул галстук, сел на кровать рядом и легко тронул пальцами смычок.
- Нет, играть я на тебе больше не буду. Мне дорога моя голова, милая. - Мэри была красной и хотела быть еще насыщенней, вновь кровавой. Блики от люстры искусно играли на старом лаке, бежали по неровностям струн, дом жил прислугой и что-то напевающей матушкой. Прием прошел на ура, все остались довольны, и только Террус был как выжатый лимон. Куда-то пропали и ненависть к человечеству, и злость на родителей, и жалость к убитому мулату, ни-че-го.
Англичанин осторожно закрыл футляр, сделал поздний звонок дальнему знакомому с целью заказать новую средней паршивости скрипку, выключил свет в комнате и вышел. Он не мог убить любимую Мэри, как бы она не сводила его с ума, он мог лишь напиться отцовским виски.

Наступило очередное ранее мутное утро, которое к тому же было и дурно пахнущим. Террус, будучи абсолютным педантом, хоть и натурой творческой, проснулся в полном культурном шоке от своего состояния. Парень уснул в одежде, в кресле, с которого ночью успешно съехал, с недопитой бутылкой виски, которая лежала рядом и изрыгала из себя остатки алкоголя на дорогой ковер ручной работы.
- Докатился... - Отвратительным было все, и кремовый тюль, и запах перегара изо рта. Мэттив, скрипя старой телегой из-за боли в затекшей пояснице, поднялся на колени, ноги и направился в душ, на ходу разминая члены. Часы показывали шесть утра. "Замечательной" была ночь.
Руки чесались неимоверно. Обязательно нужно было доставать футляр из-под кровати, трогать скрипку, смычок, скрипку, закрывать крышку, ходить по комнате, звонить продавцу скрипок, еще раз звонить продавцу скрипок... Он либо сходил с ума, либо крепко "подсел" на мистический наркотик - ему казалось, что Мэри живая, еще немного, и она заговорит человеческим голосом, внушая ему потребность смочить ее молодой кровью, чтобы смазать ее голосовые связки. Тик-так, шли минуты, часы, Терри не мог уснуть, не мог сидеть, не мог больше выносить присутствие Кремонки в одной с ним комнате. Юноша пересчитал наличку, снял с плечиков в гардеробе плащ и спустя минуту вышел на улицу. Табло на соседнем гипермаркете показывало обеденное время.

пост пишется.

Отредактировано Террус Мэттив (2011-01-15 23:32:10)